悬在半空，抖着，找不着落脚的地方，最后攥住了她腰侧的衣角，五根手指绞进去，布料在他掌心里拧出深痕。
“攥着可以。”许眠的针没停，“不许拽。”
“不拽。”他咬着这两个字，牙关磕出轻响，“你缝你的。”
“报心率。”
“一百三。”
“疼到几。”
“七。”他顿了顿，“快到八。”
“八的时候告诉我。”
“为什么要告诉你。”他的鼻尖往她颈窝里拱了半寸，声音闷得发黏，“告诉你你会轻一点吗。”
“不会。”许眠把线拉紧，“我会记下来，回头算你这次战损的账，疼到八是及格线，及格了有奖。”
内容未完，下一页继续阅读