他的胸肌在她掌心底下绷紧，绷了一拍，又松开，绷紧，又松开，像某种不用出声的回答。
她的指尖往肋下滑了两寸。
指腹底下，隔着皮肉，她摸到了那张纸的边缘，硬的，薄薄的一线，贴着第七肋的走向，随着他的呼吸一下一下顶她的指腹，像在跟她打招呼。
七年。
这张纸在他身体里缝了七年，他吃饭它跟着，睡觉它跟着，他把她按在病床上喂药的那些夜里它也缝在那里，现在它顶着她的指尖，隔着一层皮，等她下刀。
两个人对视了。
谁都没有说话。
他的眼睛看着她，她的眼睛看着他，中间隔着一把抵在肋下的刀，隔着她按在他心口的那只手，隔着监控的四盏红灯和三把枪。
他读懂了。
从刀尖那个不轻不重的力度里，从她掌心按住他心跳的那个位置上，从她指尖停在原件边缘再不挪开的那两寸里，他把她没敲出来的那套话整个读完了。
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